Пишу мемуары, рассказы, повести, миниатюры, эссе, фотографирую пейзажи.

+7 (980) 310- 86-49

"Постарайтесь
получить то,
что любите,
иначе придётся
полюбить то,
что получили".

Бернард Шоу.
Главная \ ПРОЗА \ А может, и её душа...

А может, вспорхнула?

Fun_anim-18
А лапки у неё были словно в лохматых черных сапожках…
Тогда ехали мы с дочкой в машине и она, увидев ее у обочины, остановилась, вышла, взяла в ладони: «Нет, крылышки не сломаны… Возьми к себе, а то Платошка еще маленький, задушить может».
Вынесла её на балкон, - пусть хотя бы посмотрит на своих, носящихся в небе, сородичей, - а она начала биться о стекло… Нет, тогда не решилась подбросить ее в небо, - не сможет взлететь! – а вот когда окрепнет, тогда с внучкой и попробуем выпустить с балкона нашего пятого этажа, - ведь стрижи с земли взлетать не могут, - и если упадёт, то Машка найдёт.
Висели клочковатые тучи, дул холодный ветер, стрижи попрятались, да и моя птица, попавшая в беду, сидела в коробке тихо. Поила ее из пипетки, кормила кусочками курятины, потом она и сама стала склёвывать, но я всё не решалась подбросить её в небо, хотя было и больно, - не могу видеть даже мух, бьющихся о стекло.
Уже дважды носила её с собой на дачу, а в тот день решилась: вечером, со второго этажа дачки, попробую «запустить» мою птицу, - а вдруг взлетит? И, покормив, оставила в коробке на веранде, занявшись прополкой земляники, а когда наконец-то подошла к ней, то через сетку увидела: крылья её распластаны, глаза закрыты. Испугалась… погладила по головке, но она не открыла глаз. И сердце моё сжалось, и слёзы – вот-вот…
- Наверное, мой стриж умирает, - сказала невестке.
И повернулась, ушла на огород, - нет, не могла видеть агонии птицы!
Чуть позже подошла невестка, тихо сказала:
- Умерла Ваша птичка. Дышала тяжело, открыла глаза, закрыла и… всё.
А я лишь взглянула на неё, сдерживая слезы, и склонилась над грядкой.
Ах, ну почему же раньше не попробовала её подбросить!   
Вечером завернула моего стрижа в белый лоскуток, взяла лопату и похоронила под березкой, что в рощице, над логом, - там же когда-то упокоились и серый кот Васька, рыжий спаниель Рэд.
А в тот же вечер дома – оркестровая мелодия Таривердиева: «Боль моя, хоть ненадолго, боль моя, ты покинь меня…» Нет, есть, есть Нечто, о котором не знаем и только ощущаем! Иначе для чего, зачем столько трепещущего чувства и боли от смерти даже малой птицы!
Всё так же стайками носятся мои любимые стрижи, но теперь, провожая их взглядом и слушая сверестящий писк, напоённый весельем, каждый раз вспыхивает: вот и моя бы сейчас так…
И всё же! А мо
жет, и её душа парит там, в небе, в потоке предзакатных лучей заходящего солнца? 
КОММЕНТАРИЙ:
Валентина Сирота: Все правильно, Галя, "душа обязана трудиться" и это дает смысл всей жизни. У каждой души труд разный, но этот труд близок именно данной душе. А оценят потом, не оценят, это уже дело десятое. Важнее, если сам человек считает, что делает все правильно. Не все понимают, но уж если бы понимали все, и подумать страшно, может, недопонимание многих своего рода и спасение...не знаю. Размышления интересные.