Пишу мемуары, рассказы, повести, миниатюры, эссе, фотографирую пейзажи.

+7 (980) 310- 86-49

"Постарайтесь
получить то,
что любите,
иначе придётся
полюбить то,
что получили".

Бернард Шоу.
Главная \ ИЗБРАННОЕ \ СЕМЕН КИРСАНОВ

СЕМЕН КИРСАНОВ

kirsanovsi_additional3

 

Жил-был — я. 
(Стоит ли об этом?) 
Шторм бил в мол.
(Молод был и мил...)
В порт плыл флот.
(С выигрышным билетом
жил-был я.)
Помнится, что жил.

Зной, дождь, гром.
(Мокрые бульвары...)
Ночь. Свет глаз.
(Локон у плеча...)
Шли всю ночь.
(Листья обрывали...)
«Мы», «ты», «я» нежно лепеча.

Знал соль слез
(Пустоту постели...)
Ночь без сна
(Сердце без тепла) —
гас, как газ, город опустелый.
(Взгляд без глаз, окна без стекла).

Где ж тот снег?
(Как скользили лыжи!)
Где ж тот пляж?
(С золотым песком!)
Где тот лес?
(С шепотом — «поближе».)

Где тот дождь?
(«Вместе, босиком!»)

Встань. Сбрось сон.
(Не смотри, не надо...)
Сон не жизнь.
(Снилось и забыл).
Сон как мох
в древних колоннадах.
(Жил-был я...)
Вспомнилось, что жил.

***

 

Жизнь моя,
        ты прошла, ты прошла,
ты была не пуста, не пошла.

И сейчас еще ты,
            точно след,
след ракетно светящихся лет.
Но сейчас ты не путь,
                 а пунктир
по дуге скоростного пути.

Самолет улетел,
                но светла
в синеве меловая петля.
Но она расплылась и плывет...
Вот и все,
        что оставил полет.
***
Лес окрылен,
веером - клен.
   Дело в том,
что носится стон
в лесу густом
   золотом...

Это - сентябрь,
вихри взвинтя,
   бросился в дебрь,
то злобен, то добр
лиственных домр
   осенний тембр.

Ливня гульба
топит бульвар,
   льет с крыш...
Ночная скамья,
и с зонтиком я -
   летучая мышь.

Жду не дождусь.
Чей на дождю
   след?..
Много скамей,
но милой моей
   нет!..

***

Мой родной, мой земной,
мой кружащийся шар!
Солнце в жарких руках,
наклонясь, как гончар,

вертит влажную глину,
с любовью лепя,
округляя, лаская,
рождая тебя.

Керамической печью
космических бурь
обжигает бока
и наводит глазурь,

наливает в тебя
голубые моря,
и где надо,- закат,
и где надо,- заря,

И когда ты отделан
и весь обожжен,
солнце чудо свое
обмывает дождем

и отходит за воздух
и за облака
посмотреть на творение
издалека.

Ни отнять, ни прибавить
такая краса!
До чего ж этот шар
гончару удался!

Он, руками лучей
сквозь туманы светя,
дарит нам свое чудо:
- Бери, мол, дитя!

Дорожи, не разбей:
на гончарном кругу
я удачи такой
повторить не смогу!" 1961г.