Пишу мемуары, рассказы, повести, миниатюры, эссе, фотографирую пейзажи.

+7 (980) 310- 86-49

"Постарайтесь
получить то,
что любите,
иначе придётся
полюбить то,
что получили".

Бернард Шоу.
Главная \ ПРОЗА \ Танцы с ивушкой Миниатюра

Танцы с ивушкой

7219

Вот и лето прошло. Стремительно носившиеся и свиристящие стрижи, моя радость ненаглядная, улетели, и во дворе поселилась пресная тишина. Но осталась плакучая ива, что растёт как раз напротив моего окна. И стройная она, как березка. И верхушка её уже - над серой и скучной пятиэтажкой.

Стоит обычно моя ива тихо, послушно опустив длинные серебристо-зеленые пряди к траве и лишь изредка поблескивая тыльной стороной листочков, но когда налетает своевольный ветер! Ах, что за игры затевает с ней! Вдруг, словно соскучившись, тормошит верхушку, подбрасывает короткие молодые ветви, вытягивает их, ласкает, а потом, соскользнув к самым нижним, остаревшим, лишь успокоено покачивает их, словно и не ожидая от них ответного чувства.

Я смотрю на эти игры до-олго. Я ощущаю это вольное прикосновение ветра и хочу, ах как хочу!.. быть одной из этих ветвей, чтобы вот так же раскачиваться в потоках сильной и вольной стихии, взлетать вместе с ветром, ощущая его озорную радость и прохладу.

Но вот осень выплеснула на деревья все оттенки желтых и оранжевых цветов, а ива по-прежнему зелена! Лишь тыльная сторона её листочков уже не серебриста, как прежде, а сквозит желтизной, - словно седеть начала моя ивушка! Но это не гасит её красоты, и похожа она теперь на гордую одинокую красавицу, которая всё еще радуется ветру.

Отполыхала осень всеми оттенками оранжевого буйства, побурели опавшие листья, поблекла трава. Сменила окрас своего наряда и ива, а её длинные листочки, весело кружась и вращаясь, всё опадают, опадают и из них вокруг неё уже пёстрый ковер.

Сегодня на этот ковёр нежданно выпал первый снег, накинув и на длинные косы ивы свадебную фату, и она, словно в удивлении, стояла, боясь шелохнуться. Но вдруг налетел ветер, белой метелью закружил снежинки, сбросил фату и вновь радостно взлетели её пряди-косы в его вольных вихревых порывах!

Еще вчера танцевала я с ивой под «Elvira Madigan» Моцарта. Ах, как же летали в ритме вальса её желто-серебристые косы под эту волшебную музыку! Но увы, теперь они быстро редеют, и через них трогательно просвечивается зеленоватый ствол, серыми змейками вьются сучки и уже не соскальзывают, покачиваясь под ветром, её длинные ветви, а словно тянутся к теплу еще не остывшей земли вместе с робкими стайками уцелевших листьев.

После первых ночных заморозков, слетела и последняя ее позолота, обнажив ветви, омытые утренним холодным дождём. И теперь не бросается она в объятья налетевшему ветру, ей неуютно и зябко от его упругой силы. Да, уже не похожа моя ива на яркую златокудрую красавицу, но всё равно, в преддверии холодов и снега, смиренный вид её чем-то манит, словно обещая весеннее возрождение и мне.